En ce moment, je retape la chambre.
Je décolle des papiers peints et je maudis ceux qui, des années, des décennies peut-être avant moi, aurons étalé une colle parmi les plus sournoises du monde. Je peins, je repasse une couche, une autre couche, j'en fiche partout.
Je nettoie, je frotte. Je rince, j'éponge. Je racle, je jure, je déteste ça.
J'écoute des trucs très fort, la pièce résonne, je suis sur mon escabeau, j'ai un vieux t-shirt Krylon qui ne ressemble plus à rien, j'ai de la peinture et de la chaux dans les cheveux, dans les oreilles, dans le caleçon, dans les yeux.
J'en profite pour explorer la grosse, grosse pile de disques que m'a refilé Clint Simonson l'été dernier. Principalement des références de son putain d'excellent label De Stijl.
Là, par exemple, j'écoute Pens, vachement fort.
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