Avant de partir en bla bla bla, je voulais simplement signifier aux retardataires que la meilleure musique téléchargeable gratuitement ces dernières semaines est une mixtape proposé par Blundetto, que l'on trouve juste ici.
On pourra bien parler de copinage et de connivence, j'en ai rien à branler, parce qu'il se trouve que ça m'arrive de ne pas raffoler des mixs de mes copains, et là, c'est exactement le contraire. "No ID No Entry" est un agglomérat de choses délicieuses pour toute oreille qui se respecte, et qui dure 47 petites minutes : s'y côtoient des classiques de Curtis et du Mahavishnu Orchestra, mais pas que, ooooh seigneur pas que...
Ceux qui connaissent l'oeuvre et l'activité principale du bonhomme se douteront que toutes ces années passées à Radio Nova n'ont pas du simplifier ses choix, mais qu'importe, parce qu'entre les choses que l'on avait oublié et les choses que l'on ne connaissait pas, la délicatesse et le soulful sont bien plus qu'au rendez-vous, ils s'imposent dès la première écoute, et nécessite qu'on y revienne, vite.
Blundetto est par ailleurs en train de mixer son album à sortir dans quelques mois, et il ne faudra pas manquer ça : l'écriture est d'une qualité rare, le choix des constructions laisse pantois, les collaborations avec ses petits copains sont à tomber par terre (Shawn Lee, Tommy Guerrero, General Elektriks, Chico Mann, the Budos Band...) (ouais honnête la connexion hein...), et j'attend avec impatience de voir le tracklisting final, espérant secrètement que deux collaborations avec une certaine jeune chanteuse QUI DEFONCE y seront présents. On en reparlera de toutes façons. Blundetto à un myspace ici, un petit blog très généreux, mais on peut également suivre son actualité du côté de chez Lucien Entertainment ici.
= = = = = = en passant = = = = = =
Réflexion personnelle, en passant, qui n'engage que moi : j'estime qu'il faut déshabiller tous les porteurs de sarouel, puis les pendre par les pieds, mais à la plus haute branche d'un arbre, ce qui leur permettra au moins d'échapper aux jets de pierre de enfants. Encore que, caillasser un porteur de sarouel, ça doit être sacrément plaisant, comme activité. Voilà. = = = = = = = = = = = = = = = = = =
Bon. Je ne suis pas ce que l'on peut considérer comme une tête en l'air. Je ne suis pas non plus quelqu'un de complètement désorganisé. J'ai bien quelques tonnes de défauts, mais elles ne sont pas trop à chercher de ce côté-ci.
Depuis des années, je me suis même enfermé, pour autant de raisons aussi personnelles que foireuses, dans une rigueur organisationnelle qui, au grand détriment de mon entourage, ne laisse que peu de place pour l'inattendu, pour le spontané, pour l'imprévu. J'ouvre plusieurs fois par jour un agenda renouvelé chaque année qui, dès mars/avril, affiche des signes de fatigue tant il est tripoté, feuilleté, gribouillé, amputé, ou culbuté, d'une poche à un sac, d'un endroit à l'autre. Et chaque soir, l'une des dernières choses que je fais avant d'aller me ficher au lit (ou de m'endormir sur un bouquin, comme cela est le cas depuis toujours au moment de l'écrire, il me semble), c'est de compulser cet agenda, soucieux de savoir comment s'organisera la journée à venir, les journées à venir, au cas où les puissances cosmiques en poste décideraient d'offrir une nouvelle chance à cette saloperie de race humaine, finalement. Et chaque matin, au cas où un lutin farceur serait venu fiche le souk dans mes affaires courantes, j'ouvre l'agenda entre le verre de lait et le brossage de dents. Le premier qui dit que je suis un névrosé du temps qui passe s'expose à de solide poursuites judiciaires, Lorient-style. Chacun ses hauts et ses bas, on va dire que je suis propriétaire de quelques crevasses qui rappellent Cousteau évoquant l'immensité des fosses océaniques. Bref.
Pendant toutes ces années, je me gaussais de certains de mes amis, de mes proches, qui tantôt oubliaient ici telle soirée, là tel rendez-vous. "J'ai encore oublié de te rendre ton skeud !", "mais on devait pas se voir hier ?" ou "ah oui je devais taper çà c'est vrai", autant de choses entendues bien souvent, et autant de bonnes raisons de faire mon connard à l'égard de celles et ceux qui ont encore la patience de me considérer comme une de leurs fréquentations. Alors bien sûr, je serais encore plus connard que ne voudrais l'admettre si j'avais encore la prétention, l'outrecuidance d'imaginer que je suis infaillible même sur ces points, qui me semblent (assez) importants. Les seules choses que j'oublie, j'en suis quasiment certains, sont probablement des sommes d'argent dûes ici et là, mais reconnaissez que dans le contexte, on ne peut pas m'en vouloir : j'veux dire, tu vois, ptain, j'en chie, fils, la vie c'est dur, quoi.
Parfois, lorsque je m'apprête à ressortir le nez de la merde gentiment déprimée dans laquelle je plonge plus souvent qu'à mon tour (notamment ces derniers mois, riche de multiples surprises comme vous le savez si vous lisez les lignes et/ou entre les lignes), je reprend confiance en moi, et ces piètres fausses-qualités que j'aime m'inventer me reviennent en tête : ah, au moins, je suis un type organisé. Certains peuvent bien rigoler, mais je sais très bien que j'oublierais pas d'acheter mon billet de train 6 mois en avance et bénéficierai de plein de remises cools, parce que m'y prend tôt. Parce qu'en plus de lire et de consulter mon agenda chaque jour, plusieurs fois, il m'arrive très régulièrement de feuilleter les semaines, les mois à venir. Parce que bon, hein. L'avenir est assez incertain comme çà, non ? Autant s'y retrouver, et laisser les surprises surgir d'ailleurs, d'un endroit inédit : elles ne sont pas si souvent chouettes, les surprises. Alors il m'arrive régulièrement d'être celui qui balance un mail à tout le monde pour leur rappeler ici une rencontre, ici un pot prévu de longue date, ici une virée évoquée lors d'un ancien pot, etc. "C'est quand déjà que l'on va à X ou Y avec machin ou bidule ?", voilà le genre de sms que je reçois régulièrement aussi.
Malgré tout, et j'aime croire que ceci explique cela, il n'en a pas toujours été ainsi, je dois bien le reconnaître. Et quand je pense à mon côté tête en l'air, il me faut chercher loin pour trouver des exemples notables, et répréhensibles. J'ai néanmoins un exemple, qui me revient, de la trempe de ceux qui laissent des traces dignes de ce nom. Mes amis proches connaissent cette histoire, parce qu'avec le temps, j'ai appris à la raconter ; cela m'a aidé à l'assimiler.
En décembre 2001, ma compagne d'alors et moi-même décidions d'aller passer quelques jours à Londres. A l'époque j'avais un peu plus de tune qu'en ce moment, ce qui n'est pas très compliqué, et j'avais préparé un peu d'économies dans l'espoir d'en rapporter quelques disques. Une visite à Londres sans faire le tour des disquaires m'est impensable. C'est du gâchis. J'avais bien évidemment expliqué à la fille (cette histoire était encore fraîche) qu'il m'était insupportable de ne pas passer une journée à digger, et le dernier jour de cette petite semaine à errer dans les rues londoniennes fut donc consacré à cela. J'avais mon petit carnet, celui-là même dont je vous parle plus haut, blindé de multiples références de trucs à tenter de chopper, même si franchement, je ne me faisais pas trop d'illusions sur mes chances de trouver 1 dixième de ce que je recherchais. Et puis je me l'étais promis : fini les disques au delà de 300 francs (c'était encore les francs en 2001 non ?)... Bon. Pour des raisons que vous comprendrez peut-être plus loin, impossible de me souvenir avec précision des pépites trouvées ces jours-là. A ce jour, je ne comprend toujours pas ce qui avait bien pu se passer : j'entrais dans chaque magasin avec le faible espoir d'y trouver au moins une ou deux références. C'est d'ailleurs un mauvais état d'esprit ; aborder un disquaire que l'on visite très peu souvent, sans idée précise, c'est le top : on y découvre des trucs auxquels on aurait pas pensé, on tombe sur des choses qu'on avait oublié, que l'on avait pas prévu. On sort forcément satisfait, avec la hâte de rentrer pour écouter les trouvailles. Cela vaut le coup de différencier ce genre de visites des séances de diggin', les vraies, celles où l'on s'organise entre copains pour faire en 2 jours quelques centaines de bacs ou de cartons de disques, la liste dans une main, la calculette dans l'autre. Là, on est en mode "faut que je trouve ça, ça et ça". Ca n'a rien à voir avec les séances de tourisme, qui, elles, devraient laisser le carnet dehors. Bref, encore une digression. En tout cas, ce jour-là de décembre 2001, j'aurais du y aller sans carnet, plus détendu, mais j'avoue, ça n'était pas le cas, mais je serais con de le regretter : après une journée, me voilà avec trois sacs remplis, remplis de trucs de bargeot, pour une somme globale que je n'explique toujours pas. On va dire que j'avais choppé une trentaine, environ, de trucs dont le simple fait de les avoir dans un sac m'emplissait le coeur de bonheur, vraiment. Le plus dur allait être de se cogner l'Eurostar et le retour jusqu'à Besançon pour savourer tout çà. De vieux trucs de soul, des galettes plus âgées que moi, mais aussi des pressages promo de hip hop à la con, il y avait un peu de tout dans cette belle sélection. J'étais content, j'avais investi dans des trucs sur lesquels j'avais eu un bol dingue. Le retour allait être chouette, les fêtes allaient être plus digestes : j'avais du Cadet en pressage original, un sac complet de Creed Taylor, et puis des promo dont je me souvenais même plus le contenu (ah si je me souviens de deux copies promo du double LP de The Isolationnist, ça je m'en souviens parce que ça m'avait coûté 1 £ pour chaque, ah ah ah, cette blague). Fin de journée, nous voici donc dans le métro, direction zone 4, où nous rentrions passer notre dernière nuit chez l'ami Greg, les sacs gonflés à bloc, saloperies de consommateurs matérialistes que nous sommes. On discute entre deux correspondances, nous sommes fatigués après une semaine à courrir d'un endroit à l'autre, à s'en prendre plein la tronche quotidiennement. Nous voilà à sortir du métro, à entrer dans un petit restau à côté de chez Greg, avant d'aller faire nos sacs et de pieuter, fourbus (de mémoire, nous sommes le 24 décembre). Et là, je me rend compte que j'ai plein de sacs dans les pattes, mais pas ceux comportant les disques. Je suis pris de panique, de dépit aussi, d'extrême énervement contre moi-même, et je cours jusqu'à la station de métro, en parlant à voix haute, probablement un truc comme "Espèce de débile, bien entendu, t'a le droit de croire qu'à Londres quelqu'un va aller poser tes disques aux objets trouvés... Connard". Evidemment, je n'ai rien retrouvé. J'ai poussé l'espoir de mes deux à aller jusqu'à emailer le service des objets trouvés, à Londres, au retour. A ce jour, cela reste une de mes plus tristes expériences autour de mon gros trip perso (les disques), à peu près ex-aequo avec le dégât des eaux qui m'avait conduit à jeter environ 60 pochettes d'originaux de jazz et de soul-jazz d'époque. Du Mingus, du Hancock, du Impulse!, du Blue Note, que des pressages originaux, hop, à la poubelle. Au moins, et contrairement à Londres, j'ai toujours les disques, et c'est bien là l'essentiel me direz-vous pour me consoler. Ouaip, je sais bien. Mes disques londoniens, donc. J'espère que celle ou celui qui est passé derrière moi était quelqu'un de bon goût (uh uh uh) : ca ressemblait à un sacré cadeau de Noël pour n'importe quel petit con amateur de soul, jazz, funk, hip hop. L'enculé, je l'envie.
(cette image et les suivantes sont issues du Failblog )
Mais pourquoi diable suis-je parti à déblatérer une nouvelle fois sur ma vie ? Ah oui. Hier, vendredi, je partais à Lyon, rejoindre les copains avec qui avions prévu d'aller à Jazz à Vienne le soir venu : Roy Ayers avec Don Blackman (heureusement que le bonhomme est auteur de choses aussi magnifiques que "we live in Brooklyn baby", ou d'une mémorable rencontre avec Fela : le live est une suite de soupes assez fadasses, ca ronronne, ca rigole, ca fait le show, mais bon, j'aurais espéré mieux, même si mes petits petons trépignaient sur "searchin'" ou "everybody loves the sunshine"), Eric Truffaz (entouré de très bon musicos mais aussi de Christophe -oui, "Les mots bleus", tout çà), Anthony Joseph (largement aussi chiant que lors de son passage à Besançon lors du festival Génériq), mais surtout le Sun Ra Arkestra, rhâââ, quel moment ! J'y reviendrais).
Alors de Besançon, j'ai pris le train pour Lyon ; passage et changement par Dijon (oui, c'est aussi çà la sncf), je n'ai pas manqué de m'assoupir... et de sortir d'un simili-premier sommeil brusquement : le temps de prendre mon sac, de sauter sur le quai, de me précipiter dans les escaliers, de resssortir de l'autre côté, de sauter dans le train, de m'asseoir, à peine réveillé, de vérifier que j'étais bel et bien dans le bon train, ce qui était le cas, ouf !
Et c'est à ce moment-là que j'ai réalisé que j'avais laissé dans le train, dans les soutes au dessus de mon siège, ma veste Carharrt grise à capuche (ceux qui me fréquentent savent qu'il s'agit là d'une réelle annexe de ma personne), ainsi que ma veste genre vieux K-Way bleu marine doublé en doudoune peluchée rouge, à laquelle je tenais quasiment autant que mon appareil photo numérique (batterie pleinement rechargée, msieur dame), et puis mon fameux agenda/fourre-tout/carnet de notes, qui étaient dans les poches. Bien joué !
Je vais me pendre. Ah non ! J'ai pas de sarouel. Je vais me suicider à la B&J, plutôt.
:: Alors, ca dit quoi ?
...
:: 30 juin 2009 ::
PINA BAUSCH 27/07/1940 - 30/06/2009.
:: Alors, ca dit quoi ?
...
:: 27 juin 2009 ::
MY HEAD IS LIKE A YOYO, MY NECK IS LIKE A STRING.
Hier soir, putain de bon moment devant le Roscoe Mitchell Chicago Quartet, dans le cadre du 28ème Festival Jazz & musique impro en Franche-Comté, sous les trois tonnes de flotte qui n'en finissent plus de tomber.
Accompagné par Hugh Ragin à la trompette, Harrison Bankhead à la contrebasse, et Tani Tabbal à la batterie, le gars Roscoe, après avoir pris le temps de poser son truc (et d'en effrayer quelques uns au passage...), se montra comme ce qu'il semble demeurer après toutes ces années : un musicien énorme, porteur d'une carrière exceptionnelle (69 balais quand même), et approchant toujours "la chose" avec un enthousiasme, un regard qui explique aujourd'hui encore ce qui a pu motiver la création de l'AACM (Association for the Advancement of Creative Musicians), en 1965 (cherche pas, t'étais pas né, zozo).
Quelque temps plus tard, le bonhomme, toujours au centre d'une belle clique de furieux, fût à l'origine du Roscoe Mitchell Art Ensemble, qui devint vite The Art Ensemble, pour finalement devenir the Art Ensemble of Chicago. Et rien que d'écrire çà, je suis encore ému d'avoir assisté à une représentation du bonhomme...
(ouais, çà se nomme un classique, ce genre de trucs).
Ceux qui n'ont rien d'autre à foutre que de lire le contenu de ce blog savent à quel point la scène autour de l'AACM m'est importante, et j'éviterais donc de me répandre comme la grosse tanche que je suis : le concert était brillant, merci à l'équipe d'Aspro-Impro pour le taf accompli chaque année, vaille que vaille. Et dire que la semaine prochaine, dans le cadre du festival Mégaphone de Dijon (une autre programmation des plus enthousiasmantes, bordel de merde ! La classe les gars), j'aurais ENFIN l'occasion de voir un autre de mes musiciens favoris, monsieur Doug Hammond. Putain ce que je suis content !).
Bien. Roscoe hier soir, donc. Au delà du coeur et de l'esprit regaillardis, je ne suis pas parti les mains vides : étaient présents ces sympathiques gens de chez Rogue Art, label d'édition discographique dont le catalogue eut tôt fait de devenir incontournable. Et là, j'esquive la sempiternelle complainte du gros con fataliste qui pleure le manque de disquaires dignes de ce nom, ici ou ailleurs, en précisant que même si tout çà ne vaut pas un bon shop, on peut commander les brillants disques au catalogue Rogue Art sur leur site, oui oui, juste ici.
En septembre 2006, Michel Dorbon, cofondateur du label, donnait une interview pour l'excellent Taran's Free Jazz Hour, l'un des meilleurs radioshows actuels du genre (d'ailleurs, on peut retrouver l'émission du côté d'Angers, Nantes et Toulouse, en plus du formidable site web), interview right there. Taran est un type formidable, dont chaque émission respire la passion, et l'enthousiasme souvent justifié. Un peu la classe, quoi. Il n'y a pas de surprises majeures durant cet entretien téléphonique, juste les envolées enthousiasmantes et communicatives de vrais passionnés échangeant autour, bien évidemment, de leur vision de l'état du jazz aujourd'hui. Et au delà du constat (toujours alarmant) sur le monde de l'édition discographique, on ressent bien la passion démesurée de cet homme (de ces hommes, car ils sont deux à échanger).
Ce matin, donc, j'écoute "Anaya" de Nicole Mitchell, Hamid Drake et Harrison Bankhead, paru chez Rogue Art, et je me régale (et vous ?).
Quand j'aurais dis que ce disque est mixé par John McEntire, j'aurais fait une transition parfaite pour évoquer également l'une des sorties les plus attendues de cette année (du côté de la rue du Pater à Besançon en tout cas), parce qu'un nouveau Tortoise, msieur dame, cela s'accueille toujours dignement, nom de dzousss.
Visiblement, vu le calendrier des dates, c'est pas encore cette année que je verrais Tortoise en concert. Bordel !
Et à part çà ?
J'ai lu "Effondrement" de Jared Diamond, en Folio Essais. Malgré une polémique à son sujet, j'ai été fasciné par ce bouquin, plutôt très accessible pour le largué en moi, qui envisage comme crédible la décroissance, tout en hésitant sur l'achat de nouvelles baskets... J'exagère (à peine), mais ce livre donne un éclairage nouveau sur la problématique de la croissance démographique, et des besoins, de la surconsommation qu'elle engendre.
J'avais, il y a quelques années, beaucoup aimé "Shirker" de Chad Taylor, dont j'avais parlé à l'époque sur ce chaâââarmant petit blog. Ce n'était donc pas un investissement hasardeux, même si j'y ai cru sur le moment, d'avoir acquis "L'Eglise de John Coltrane", paru récemment chez Christian Bourgois. Moins ébouriffant que Shirker, il y a assez de maîtrise dans ce bouquin pour en faire, je crois, une lecture hautement recommandable. En tout cas, j'ai vachement accroché, et je dis pas çà parce que le bouquin traite d'un mec super endetté qui hérite d'une collection de disques de fou furieux, ou d'une chanteuse pseudo-jazz disparue dans la Chine maoïste... On y parle de musique, évidemment, mais pas seulement. Le rythme très particulier adopté par Taylor donne un certain goût à ses récits, c'est notamment cela qui pourrait le caractériser : un drôle de rythme. Et de belles histoires. (note : je pensais en avoir parlé ici-même lors de sa lecture, en 2005, mais après vérification, je n'avais fait que le citer. Pffff, feignasse de merde).
J'ai lu "La reformation des imbéciles" (qui n'est pas une étude du conglomérat des patrons suisses), de Nathalie Constans, aux éditions du Chemin de Fer, et mazette, je dois bien avouer que c'était surtout pour observer de près la facture de ce bouquin (plutôt bien fait, plutôt pas mal !), mais aussi pour les nombreuses incursions graphique de Jean Lecointre. Ah ! Jean Lecointre. Cette nouvelle bien barrée confronte la petite-fille de Géronimo et Iggy Pop, sur fond de terrain vague, quelque part du côté de Détroit. C'est risqué, mais ça fonctionne, et puis les montages complètement bargeots de Lecointre en rajoutent sur la densité en gentille folie douce du récit.
Je suis en train de finir un bouquin de David A. Beronä, "Le roman graphique - des origines aux années 1950", paru à La Martinière. More soon.
J'avais parlé de "6,6 Milliards de Perruches", pièce de théatre proposée par la Compagnie Si t'es pressé fais un détour ? Bon, les muscles de ma capsule rectale se crispent à la simple évocation de ce qui restera pour moi une curieuse expérience, mais globalement, et même si nous sommes tous très conscients des nombreux points faibles de cette première expérience commune (première écriture, première mise en scène, première production de la compagnie, et euh, premiers pas sur les planches pour mézigues...), nous sommes vachement contents de l'accueil qui lui a été fait. On remet çà très bientôt, et ne manquerons pas de vous tenir au jus. Au cas où, un mail pour contacter la Compagnie : sitespressefaisundetour (at) gmail (point) com. Quelques photos, et vous avez le droit de garder le silence, oui je portais une chemise et alors, hein ? J'ai pas le droit de porter de chemises ? Bordel.
Ah, sinon, je ne sais pas si vous êtes au courant, mais Farah Fawcett est morte cette semaine. Je me demande si Jill Munroe n'était pas l'une des responsables des mes premiers émois lors de mes tous premiers questionnements sur l'orientation sexuelle... Eh oh, j'avais pas dix ans, gardez donc vos réflexions hein !
Et puis il y a eu d'autres morts ces derniers jours, enfin il me semble.
Perso, voilà ce que je garderais de la carrière de "Bambi". Ca, et puis gamin, le souvenir d'une nuit à ne pas pouvoir m'endormir, juste après avoir vu "Thriller" à 20h30 à la télé.
Ce soir, Hamid Drake et William Parker, au Kursaal, à Besançon. Dans la foulée, la "Fête du ciné" ou je ne sais quel stratagème pour aller s'enfermer par ce joli temps. Comment çà il tombe des hectolitres ? Hmmm. Lundi matin, hop voiture à 3h50 du matin pour Lyon, histoire de déposer des copines dans un avion pour loin, très loin, et retour. Et puis la semaine prochaine, le programme complet de Pierre Feuille Ciseaux, oh là là je m'en réjouis d'avance, ca va être bien tout çà.
(nom masculin)
En musique, un interlude est une petite pièce instrumentale jouée entre deux morceaux plus considérables.
Dans la musique d'orgue, le mot désigne un petit morceau exécuté entre les strophes ou les versets d'une hymne ou d'un psaume.
L'interlude est également utilisé de manière totalement honteuse par les feignasses incapables de tenir leurs engagements, et qui laissent pourrir leur blog, voulant croire qu'il s'agit là d'une suite malheureuse de mauvais coups du sort, et que l'avenir s'annonce radieux.
C'EST PAS PARCE QU'ON A PAS LE TEMPS QU'IL NE FAUT RIEN FAIRE.
Ou bien : être occupé plus que de raison ne nécessite pas forcément qu'on s'empêche d'en faire plus. Aussi, quelques bribes en vrac, en attendant de vous en dire plus au sujet de çà :
Pierre Feuille Ciseaux est un projet qui me tient vachement à coeur, et qui réunira du 12 au 18 octobre, à La Saline royale d'Arc et Senans, environ 25 auteurs d'une certaine forme de bande dessinée, pour un laboratoire/micro-résidence d'auteurs, ponctué finalement par un weekend d'ouverture au public (divers ateliers, rencontres, expositions, concerts, etc). Je vous balance un programme définitif tout bientôt, mais je vous encourage à aller visiter le site consacré à PFC, ici même, hop là : www.pierrefeuilleciseaux.com. Tout n'y est pas totalement finalisé, mais les jours qui viennent devraient voir une version plus ou moins nette de ce qui nous attend là-bas...
En attendant davantage, donc, un petit rappel pour les ceusses sur Besançon cette fin de semaine :
Quand j'aurais dis çà, je serais loin d'avoir tout dit, mais il sera temps pour moi d'aller répèter... Très bon weekend tout le monde, à très bientôt (je sais, je dis çà tout le temps, c'est une honte...). J.
JE FAIS QUE PASSER ! (mais je repasse tout bientôt ouais ouais...)
Chères amies, chers amis, si vous ne le saviez pas encore, j'en suis à la dernière phase de mes récupérations d'attestations prud'hommales, dans le cadre de l'affaire qui m'oppose à qui-vous-savez-si-vous-êtes-au-courant-sinon-ben-demande-donc-hein (ou bien prend le temps d'éplucher un peu le blog des zozos de l'association Analphabètes, avec qui je serais place Marulaz, à Besançon, ce vendredi 1er mai, pour fêter la France que l'on doit redresser, les Assedic, les églantines rouges, la connerie de Frédéric Lefebvre, sa mère, et tenez-vous bien, le travail, si si ma brave dame).
A ce titre, je compte sur les 4 personnes qui lisent ce qu'il reste de ce blog pour me communiquer au plus vite les dites-pièces ; pour toutes infos supplémentaires, n'hésitez pas à me contacter, j'ai le nez là dedans à fond en ce moment, ca me sera pas trop compliqué de vous répondre warf warf ! Je compte sur vous les copines, je compte sur vous les copains. Super merci à vous, par avance.
Dans mon prochain post, nous parlerons de Pierre Feuille Ciseaux, un rendez-vous et une belle surprise pour les amateurs de bonne bande dessinée, et, je l'espère, également pour ceux qui la font (la bonne bande dessinée, faut suivre un peu merde). Nous évoquerons aussi diverses choses, comme le contenu de deux mystérieux colis en provenance d'outre Atlantique, l'un comprenant moultes disques vinyl de la grande époque (66-72, mthrfckrs !), et l'autre, de chouttes fanzines strictement contemporains.
Bonne fin de semaine, au mois prochain.
(fig. 4 : le maoïste travaillant intensément à la constitution d'une première partie de son dossier de défense)
Bon, le temps passe, le temps passe, et je me rends compte que ce lieu est un peu trop désert à mon goût. J'ai pas mal de choses à régler (un nouveau rythme de vie, notamment), mais je vais légitimement avoir davantage de temps dans les semaines qui viennent : attendez-vous à être fatigués par mes déblatérations au kilomètre, hein.
J'aurais bien commencé par un petit compte-rendu du micro-trip parisien de ces jours-ci, entre un pur concert de Q-Tip ce lundi à l'Elysée Montmartre (big up Max, Jéjé, Don Da None, et tous ceux que j'aurais voulu coincer plus longtemps bordel !), des longues virées à tripoter du bouquin entre Le Monte en l'Air, Le Regard Moderne, et diverses échoppes d'occases, et puis du temps avec des copains qu'on croise trop rarement. J'y reviendrais. Auparavant, je voulais revenir sur Angoulême et le petit trip "marquant" de cette année. Mais j'ai tellement de choses à dire sur les trucs que j'en ai ramené (essentiellement des bouquins, mais un peu de boulot aussi vindzoussss'), que ca se fera en deux fois, ben ouais.
Il semblerait qu'un rythme particulier se mette en place naturellement en ce qui concerne mes virées charentaises. Une fois sur deux, il se trouve que je traîne mes baskets jusqu'à Angoulême et son festival international de la bande dessinée, et systématiquement, le premier sentiment que j'ai en quittant la région donne quelque chose comme "pffff, il était temps, pffff" ; celui-ci perdure l'espace de quelques mois, un peu plus d'une douzaine en tout cas, ce qui fait que mon emballement à l'idée d'aller me frotter à nouveau aux déplacements incessants de milliers de "bédéphiles" est considérablement retombé. Et encore un peu plus tard, oh mon dieu, mais que se passe-t'il ? Me voilà en train de trépigner, impatient à l'idée d'aller claquer du blé en fanzines mal imprimés, en bouquins mal distribués, et en bières un peu chaudes dans les endroits les plus bondés du monde (l'espace d'un weekend en tout cas).
Ouaip, voilà donc mon rapport à Angoulême : l'impatience de croiser des copains, d'aller rencontrer quelques auteurs rares, de compulser frénétiquement des bouquins encore inédits, de savourer quelques expos, et accessoirement, de me conforter dans l'idée que l'essentiel de cette industrie qu'est l'édition est proprement à gerber... "Eh, June, la bande dessinée, tu l'aimes, ou tu la quittes !".
Je vous rassure, on s'en est chargé pour moi. Et je reviendrais prochainement sur cette histoire, mais c'est encore un tantinet prématuré. Néammoins, et pour faire bref : après plus de cinq ans de bons et loyaux services (jamais l'ombre d'un reproche, d'un blâme, d'un avertissement, d'un entretien...), j'ai été licencié fin janvier, pour des raisons qui, encore aujourd'hui, après moultes remoults (et mon petit doigt me souffle que tout cela n'est pas fini...), restent encore particulièrement floues (en cherchant à droite à gauche sur le net, il est facile d'en savoir plus). Je vous épargne le bordel et les multiples rebondissements, mais je puis vous dire que mes collègues licencié(e)s et moi saisissons le Conseil des Prud'hommes afin de faire un peu la lumière sur les raisons qui ont poussé la direction de la librairie à nous "remercier" de la sorte ; je ne manquerais pas de vous tenir au jus sur la tournure que prendront les événements... D'ailleurs, il en est un qui aura lieu ce samedi, à Besançon. Les plus maoîstes d'entre vous pourront en faire une session d'entraînement pour la venue de Sarko, mardi prochain. Je suis en pleine réflexion : que lui jeter sur la gueule ? Où suis-je sûr de le voir passer ? Si on s'y prend bien niveau accueil, est-ce qu'il finira par virer "notre" préfet ? Bref. Ce samedi, donc :
Bref ! Tout çà pour dire que lorsqu'on a pris l'habitude de voir débarquer un maximum de bouquins, quasiment chaque jour, et qu'on a accès à tous ces bouquins, forcément, on s'habitue, on prend ses aises... Autant de pages disponibles, à portée de main, cela engourdit la curiosité naturelle. On a beau se réjouir à chaque nouveau colis de tel ou tel diffuseur, ou maugréer en réceptionnant des caisses de saloperies estampillées Soleil, Casterman ou Bamboo, au fil des années, l'habitude (quelle horreur) prend ses marques, et finit par se taper un peu l'incruste. Bon, je dis çà, mais en décembre encore, j'ai bien dû lâcher des "Ah putain, mortel !" en découvrant une poignée de nouveaux bouquins. Et là, je vais être horrible, mais sinçère : la vache, un mois après m'être fait virer, c'est ce qui me manque le plus, la proximité de tonnes de bouquins, ceux qui viennent d'arriver et qu'on pas encore ouvert, ceux qu'on a adoré et qu'on essaie de conseiller aux gens susceptibles de l'apprécier, ceux qu'on essaie de planquer au profit d'autres plus réussis... Bien sûr, les lecteurs (j'ai toujours préféré parler de lecteurs plutôt que de clients, ca fait un peu moins requin commerçant...), certains me manquent : les échanges, le prétentieux sentiment d'être utile à relayer des choses, et puis la satisfaction d'apprendre certains trucs aussi... Certains de mes très bon potes, je les ai rencontré en parlant de bande dessinée dans cette librairie. D'autres étaient de complexes névrosés, d'autres de flippants monomaniaques, et puis occasionnellement, on croisait des gens sinistres, ou de gros tordus. Mais la grande plupart d'entre eux, des zozos avec qui il faisait bon converser de tel ou tel bouquin, si, si. Certains collègues, aussi, qui étaient devenus bien davantage que de simples collègues. Au delà de la belle complémentarité établie naturellement avec mon collègue direct, avec mes collègues directs, et dont la "cassure" soudaine ne me laisse pas de marbre (on bosse pas systématiquement avec des gens qu'on estime, faut pas croire, et là c'était le cas), j'avais le sentiment d'être relativement bien entouré, par des gens sympas, et professionnels, pour la grande majorité. J'irais même jusqu'à dire que certains représentants, pourtant des "commerciaux" pour la plupart, vont me manquer, mais pour être honnête ca ne concerne pas la majorité d'entre eux... Bon, bref.
Tout ce petit monde va me manquer, et me manque déjà, c'est clair. Mais pas autant que les bouquins, bordel.
Je n'y arrive pas : je n'habite pas en ville, et c'est tant mieux, parce que chaque fois que j'y vais (bon, quasiment tous les jours, hein), je crois que je fais le tour de toutes les librairies. Bien sûr, je ne suis pour le moment guère surpris par ce que j'y trouve : après tout, j'avais "bossé" les bouquins à paraître sur ce premier trimestre, à peu de choses près. Donc les bouquins ne me semblent pas arriver de je ne sais où. Mais le fait de ne pas pouvoir les tripoter, les feuilleter, les compulsers, les lire ! Putain c'est rude. Je suis évidemment fauché, et pour les mois à venir, il n'y aura pas beaucoup de dépense pour autre chose que... que la bouffe, et euh, voilà, hein, pas d'imprudences, pas de folie (je ne pourrais de toutes manières pas me le permettre)... Mais même avec les meilleures bibliothèques et médiathèques du coin, je vais ramer, je le sais. Oui, il y a pire, comme source de flippe et de mal-être, voire de déprime. Je pourrais être en phase terminale à Gaza, ou pire, que Boudjellal me propose un taf de consultant pour la prochaine encyclopédie de Troy, c'est vrai.
Le mec, il y a un tout un système économique qui s'effondre autour de lui, et il essaie de faire chialer parce qu'il n'a plus ses piles de bouquins à proximité... Je dois passer pour un horrible connard. Eh ben tant pis : putain que ca faisait du bien de feuilleter du frais à Angoulême, bordel ! Un bien fou. Et dont les sources seront révélées dans un passionnant post à venir, ouh là là quel suspense les aminches...
Ah sinon, avant Paname en ce moment (bisous du XVème, Zingbouz represent !), il y a eu un microtrip à Lyon il y a 15 jours, aaaaah... Quelques jours loin du train-train bisontin, je me demande encore pourquoi j'ai pas fait çà plus tôt.
Mine de rien, cela fait quelques semaines que ma vie tourne autour de quelques trucs parfois prenants, parfois très enthousiasmants (des projets professionnels, des truc autour de mes passions principales, quel bonheur d'avancer sur des trucs importants), parfois ultra-casse-couille (des histoires personnelles, des trucs autour de mes euh, passions, quelle tristesse de piétiner sur des histoires compliquées), et s'il y a un truc que je n'ai pas encore maîtrisé, c'est bien mes limites avec le concept de "ras-le-bol". Je ne parle pas de choses plus intimes, mais je puis au moins dire que ca fait désormais un moment que j'ai plus pied dans ma propre merde. Tout un chouette programme, hein ? Vous êtes loin de la vérité. Ah, et pui on ajoute à cela un truc réellement pénible aussi, c'est le fait que les nouvelles technologies ont décidé il y a peu de ne plus franchir le seuil de ma porte pour y entrer que lorsqu'elles ont en l'envie, et voilà le gars June isolé du reste du monde par périodes régulières.
Et puis... Et puis les tonnes de trucs habituels... Eh ben paf ! C'est parti pour une petite virée dans une contrée grave exotique, un vrai coin inexploré, où la main de l'homme n'a pas encore mis le pied, un refuge pour les sens, en terre inconnue, un peu comme ce programme télé on l'on croise Brice Hortefeux au pays Dogon ou bien Jean-Marie Proslier chez les Inuits. En gros, je suis allé claquer la tune que je n'ai pas à acheter quelques disques et fanzines à la con, et à bouffer des bagels et des montagnes de glace, auprès des copains de Lyon, pour une poignée de jours qui ne valent pas une virée à NYC (Ed, mon ami, ne crois pas que je ne pense pas à toi, hein : tu me connais un tout petit peu, je crois), mais qui font un bien fou, indubitablement.
Dans le désordre ? On a fait une nouvelle soirée sur la péniche Le Sirius, avec les copains Boolimix de Lyon et Funkystérie de Grenoble (encore merci pour l'invitation les copains !), et avec Narqo et Tristan, soit en tout 3/4 du Retour du Boogie sur un bateau. Non, en bon snobinard de base, j'ai toujours de sérieux doutes quant à l'appréhension potentielle d'une clientèle de kids bourrés à la Zoub' quand aux trucs que j'aime passer... Je crois même que l'idée de ne passer des disques qu'en tout début de soirée, ou en radio, bref, quand l'obligation de résultat-dancefloor n'est pas au centre des préoccupations, devient de moins en moins floue pour moi... C'est aussi pour ces raisons que faire un peu moins de Retour du Boogie, ca me fera personnellement pas de mal (et je dis çà alors qu'on en a fait un avec la clique au complet : Zo, Narqo, Triton et moi, ce vendredi, chez Pum, cherchez l'erreur, et le mec paumé warf warf...).
J'ai pas fouiné dans tous les bacs de bouquins ou de skeuds que j'aurais voulu (mon budget ne m'y autorise plus depuis un moment de toutes façons), mais j'ai eu le temps de laisser un peu de blé quand même chez Grand Guignol (du fanzine à la con, une sérig de Bertoyas que je me suis empressé de déchirer dans la porte automatique d'accès au métro, chierie de merde !), chez Sofa, etc.
Je suis allé me rincer les rétines au Musée d'Art Contemporain, pour l'une des expo de l'année en ce qui concerne la bande dessinée telle qu'elle me parle, vindzousss (je reviendrais ultérieurement sur le festival d'Angoulême, promis). Quintett, c'est l'intitulé -facile- de l'expo, offre un joli regard sur l'oeuvre de quelques auteurs pour le moins très marquants de ces deux ou trois dernières décennies. Que l'on ait apprécié ou pas cette expo (j'ai croisé pas mal de connaissances lors de ce week-end, et les avis étaient variés), il faut au moins lui accorder un bon point en ce qui concerne le spectre exploré : entre Francis Masse, Gilbert Shelton, Joost Swarte, Stéphane Blanquet et Chris Ware, difficile de se montrer plus "large", et personnellement cela m'intriguait, sur le papier. Concrètement, pas de prise de tête particulière sur la scénographie ("quelle scéno ?" diront certains) : à chaque auteur une pièce qui lui est consacrée, sur l'étendue du premier étage du MAC, soit une superficie par artiste déjà plus conséquente que pas mal d'expo collective... Cela ne signifie rien en ce qui concerne la qualité de l'expo ou non, mais cela situe les choses : le MAC accueille une belle exposition, lui accorde une belle place. C'est déjà çà de pris, comme on dit.
Peu de surprises réelles en ce qui concerne les oeuvres étalées en ce qui concerne Chris Ware, Gilbert Shelton, ou Joost Swarte : une quantité de planches originales du premier, dans des quantités auxquelles je n'étais pas habitué. Où l'on a besoin de temps, forcément, pour passer le premier cap du "prend çà dans ta gueule" : on a tous en tête l'image du Ware tout en intériorisation, sorte de nevrosé obsessif, comme croisé dans le portrait produit par Arte il y a quelques années. J'avais personnellement été ravi de découvrir, lors des rencontres internationales d'Angoulême, cette année, un bonhomme plutôt très, très drôle, clairvoyant et lucide, aux antipodes de ce portrait reconstitué en filigrane dans son oeuvre ou dans le portrait cité plus haut. Les esprits chagrins pourront montrer du doigt les "seules" planches exposées, regrettant l'absence de recherches, de crayonnés, d'autres choses que la production "au format" du gars. On les orientera sur les reproductions de ses scrap-books, collections sur papier de multiples claques dans la gueule balancées à tout va par Ware, au gré de ses envies, de ses travaux en cours, de ses états d'âme. Et on ira continuer à baver sur les grandes, graaaandes planches exposées à Lyon (les pages du dernier -et très bon- Kramers Ergot, bouquin imprimé au format énorme, et dont les originaux sont exposés, claquent sévèrement la tronche). Les planches de Ware nous rappellent qu'au delà de ce que l'auteur peut faire passer lorsque l'on s'en approche, il y a l'oeuvre, qui, parfois (souvent), parle d'elle-même. Et mettre le nez dans une pièce étalant le labeur incroyable de ce bonhomme, c'est suffisamment fort pour que l'on éprouve une grosse satisfaction de savoir cet auteur productif, actif, et inspiré. Les heures passées à lire Ware ne rivaliseront jamais avec le temps que passe cet auteur à aligner ces démonstrations, d'une maîtrise et d'une justesse qu'il n'est jamais fortuit de rappeler. Ce mec est génial. Les planches exposées rappellent tout cela, et c'est bien.
L'expo consacrée à Swarte ronronne : on connaît l'énorme talent du bonhomme en tant qu'affichiste, et l'expo prend le temps de cerner cette part importante de son oeuvre. Divers travaux de graphisme, des recherches, des choses presqu'oubliées, sont ainsi dispatchées et on ne peut qu'opiner du chef en passant d'un mur à l'autre, constatant l'importance de ce monsieur dans le petit monde de la ligne claire, sur lequel il est l'un des derniers à pouvoir prétendre se distinguer. L'espace réservé à Shelton laisse un goût amer, en cette période de Sarkozie à plein régime. Sur plusieurs décennies, cet auteur n'a jamais cessé de tracer son chemin de pourfendeur de "ce qui est droit" ou pas, en insistant particulièrement sur l'héritage des seventies ; on connaît les Freak Brothers, et les centres d'intérêt de cette bande de zozos tantôt complètement largués, tantôt insoumis extrêmes. C'est souvent très con et drôle, mais tous ces travaux étalés en 2009, mettent en perspective une liberté de moeurs, d'expression, qui laisse comme un goût de moisi quelque part. Et la complémentarité de ces auteurs, dans cette expo, de s'imposer d'elle-même.
En ce qui me concernait, et même si je me sens réellement familier de l'oeuvre de ces auteurs, les réelles surprises émanaient du côté de Masse et de Blanquet. Il y a plein de choses à en dire, mais j'en parlerais plus tard aussi... Parce qu'il y a bien des choses à en dire !
Mais en même temps, il est un peu tard, et j'ai encore du taf, vindzousss'.
Ah ouais sinon, parmi les dix milliards de trucs que je voulais évoquer ces dernières semaines, un peu de choses pour les oreilles bordel : bon, on l'a attendue un bon moment, cette confirmation discographique du talentueux General Elektriks, l'un des claviers les plus excitants que l'on ait entendu depuis la fin du siècle dernier.
Le premier album avait pris tout le monde par surprise lors de sa sortie, sauf peut-être les plus curieux qui avaient suivi le bonhomme à travers ses pérégrinations du côté de la côte ouest au sein du crew Quannum (Blackalicious, dj Shadow, Latyrx, etc) ou plus près de nous, aux côtés de BlackJoy ("headphone drone" demeure un classique inusable). General Elektriks nous faisait régulièrement de jolis cadeaux via son site web avec des collaborations remarquables qui n'ont pas trouvé leur chemin vers l'édition, ou des choses plutôt très rigolotes comme le morceau "Bye Bye Georgie Boy", vrai-faux hommage à destination de l'ancien président ricain auquel vous pensez. Et cela faisait quelques semaines déjà que "Little lady", titre issu du nouvel album du français exilé outre-Atlantique, arrondissait les angles du côté de Radio Nova, notamment.
(ok, la vidéo n'est pas d'une extrême originalité, mais c'est très rondement mené, super maitrisé, belle construction, bon rythme, je trouve).
"Good City For Dreamers", à peine sorti, met déjà tout le monde d'accord : les amateurs de folky tunes y trouveront un énorme sens du songwriting, les beat heads devraient pouvoir marquer le beat qui claque de manière toujours impeccable, et il faudrait s'étaler sur dix mille signes pour prétendre décortiquer l'approche du gars en ce qui concerne les arrangements magiques de ce nouvel album. Encore un skeud chiant à ranger, tant les registres explorés, comme les diverses influences que l'on pourra retrouver tout au long de ces treize morceaux sont très, très larges. Des mélodies imparables (qui devraient vite coincées dans je ne sais quelle pub télé ou radio, genre "raid the radio", je suis prêt à parier), une production parfaite, quelques envolées psyché réellement inattendues, un album évolutif juste ce qu'il faut, qui devrait plaire autant aux amateur de ritournelles pop exigeants qu'aux coincés du fameux "groove", et il me faut souligner la conséquente suavité qui dégueule à chaque seconde dans ce disque (on tient là le prototype quasi-parfait du disque anti-bourrin, il me semble). Un boulot d'enfoiré, qui valait la peine d'être attendu : pour ne rien gâcher, voilà qui réconcilie avec l'album en tant que tel, et non pas comme une suite de quelques singles tout juste accompagnés par quelques "autres" titres. Non, ici, tout se tient, et sur la longueur. Et puis pour ne rien gâcher, General Elektriks, qui sera de retour pour une tournée française dans les semaines qui viennent, est un drôle d'olibrius scénique, le genre de mec qui fait le show à lui tout seul, derrière ses claviers, et qui sait (comme peu de gens peuvent prétendre le faire...) faire oublier des monstres comme Gift of Gab ou Lateef, mc's pourtant méchamment présents sur scène (qu'on apprécie ou pas leurs derniers efforts, ce qui est une autre histoire...). Ceux qui l'ont déjà vu savent de quoi je parle, et pourquoi le mec ne pèse pas très lourd : il laisse bien deux fois son poids en calories à chaque show. Non, c'est pas çà qui fait un bon musicien ; mais quand même. Quand j'aurais précisé que la pochette vaut l'investissement au format vinyl (combien de temps les gens se contenteront de fichiers coincés dans leur disque dur, voilà bien un truc auquel je n'entend décidément rien...), j'aurais fait le tour de ma campagne de promo personnelle pour ce mec adorable et surtout, surtout, très talentueux. Voilà qui est fait.
Tiens, je vais aller me coucher, moi. J'ai déjà parler de l'association Analphabètes ici ? Oui ? Ah ben tant pis, tiens.
A bientôt.
:: Alors, ca dit quoi ?
...
:: 07 mars 2009 ::
MOUSTACHU, POIL AU CUL.
Version courte : - plus de taf = plus de tunes = plus de connexion internet (je fais simple). - par contre : des projets de rebonds plein la tête (et la boîte aux lettres), donc ca devrait pas durer... Du neuf tout bientôt, si, si... - un gros merci à tout le monde (you know who you are comme on dit), sérieusement hein...
Et puis merci aux furieux de l'association Analphabètes : http://maonovo.canalblog.com
A très bientôt. J.
:: Alors, ca dit quoi ?
...
:: 21 janvier 2009 ::
PUBLI-REPORTAGE (comme ils disent).
Bon, pour des raisons qui me concernent, et sur lesquelles je ne vais pas m'étendre (pour le moment en tout cas), j'ai biiiiiiiien des choses à raconter, oui mais voilà, je ne vais pas le faire tout de suite, ben non. J'aimerais vraiment, hein, mais je vais pas le faire. Comptez sur moi pour le faire un peu plus tard, hein. Et si vous pensez que je suis un peu flou dans ce premier post de l'année, alors c'est que nous ne sommes pas/plus si proches, ce que je déplore...
En attendant, je voudrais vous informer d'un truc ca-pi-tal : j'ai toujours considéré ce petit blog, mon petit espace d'expression libre à moi, comme un carrefour de pensées spontanées (ou presque), un peu comme le café du coin, mais où le barman un peu intéressé, le client un peu chiant, l'habitué plein de mauvaise foi, et les autres auraient tous ma tête (et mes dents, j'anticipe si Berth lit ses mots...).
Désormais, ca sera pareil, mais en pire : après l'amateur de soul-jazz made in Michigan dans les 70's qui s'écoutait parler, après le mec qui semblait ne lire que les bouquins d'Anders Nilsen et saoûlait tout le monde avec, après le mec qui venait faire sa pub pour ses soirées merdiques avec d'obscurs "artistes" étrangers (en plus), un nouveau client est arrivé au bar, et celui-là, s'il était discret jusqu'à maintenant, se contentant de passer de temps en temps devant le troquet, risque de vous gonfler assez vite... Mesdemoiselles, mesdames, messieurs, introducing... Le casse-couilles de gauche (voire d'ultra-gauche) (hop, 40 connections sur ce blog en plus grâce au mot-clé du moment), le blasé qui déblatère à qui veut l'entendre que la France est un pays de veaux dirigé par un con, le mec que l'on croise dans les manifs avec un sifflet (parce que moins d'implication qu'avec un porte-voie, faut pas déconner non plus...), bref, El Gaucho dans toute sa splendeur. Et je ne parle pas du lourdingue aux propos enflammés au sujet de la reprise du nom d'un éditeur inopérant depuis des années, non non. Je ne parle pas non plus de celui qui allait s'enchaîner aux camions transitant en Suisse en direction de La Hague, il y a quelques années. Pas davantage de celui qui tractait devant des zoos pour une cause perdue qu'il ne digérera jamais, non non, rien de tout cela. Ou plutôt, un peu tout cela à la fois, mais en pire. Mais pourquoi donc, cette arrivée soudaine ? Il entrait bien de temps à autre, mais on dirait que là, il va poser son cul de feignasse de gauchiste de merde sur la chaise à côté du radiateur, et qu'il va mettre trois heures pour boire son café, parce qu'en plus, il est pingre, l'énergumène.
Mazette, voilà qui fait beaucoup à son sujet.
J'aimerais pas trop en dévoiler d'un coup, d'autant plus que je n'ai pas fini le dernier Gipi, paru chez Futuropobis. Et j'ai un Svetislav Basara bien entamé, aussi. Et puis j'ai acheté un disque à l'autrichien Dorian Concept, qui était à Besançon vendredi soir (avec Dimlite et YoggyOne, et c'était gratos, comme pour chaque Boogieboxxx Party chez Pum, pfffff ce qu'on est sympas...). En parlant de Dimlite, si vos oreilles répondent aux univers proposés par Herbert, Prefuse 73, Boards of Canada, ou FourTet (oh les raccourcis à la con...), il y a un microsampler de très bonnes de ses compositions ici-même. On y parle d'offbeat, de bleep, de ce que vous voulez. Il est ultra fort en live, il ne se donne aucun filet de sécurité et balance cinquantes idées de triturer ses bécanes à la minute, et en plus il est adorable. Ce mec mérite que chacun d'entre vous achète 500 de chacun de ses disques. A peu de choses près, ses acolytes sur cette soirée méritent autant. Ouais, il y a de vrais morceaux d'amour dans les BoogieBoxxx Party, hein. C'est dit. Et puis j'ai acheté le dernier numéro de XXI aux Sandales d'Empédocle la semaine dernière (une très chouette librairie bisontine, j'ai déjà du vous évoquer les belles rencontres qui s'y tiennent régulièrement), que je n'ai pas encore fini non plus.
Bref.
Je voulais seulement vous prévenir, le blog de June est un horrible endroit colportant la mauvaise graine, l'ivraie, la chienlit, bref, tout ce qui dépasse ; ca valait pour quelques saloperies d'obédience culturelle, mais la vie, cette salope, nous prouve chaque jour qu'il ne faut jamais baisser la garde, et on risque d'évoquer d'autres sujets, on verra. D'ici à ce que d'aucuns s'imaginent qu'Yldune Lévy vient régulièrement bouffer des pâtes à la maison, il n'y a qu'un pas, je sais bien. Eh ! je venais pas ici pour raconter ma vie, en tout cas pas tout de suite.
VOUS FAITES QUOI JEUDI 29 JANVIER ? Moi j'ai quelques idées...
